Sono un blogger.

Sono un blogger, ho centoquarantun anni. Scrivo da quattromila. Bloggo di satira, di fashion, di ecologia, economia, politica, costume, tecnologie, pini; di comici, di celebrities, musica-cinema-libri, di food.
Ho trentatré mogli. Mai viste. Tutte bloggers. Tutte inattaccabili. Io mi difendo bene. Ma ci sono i giovani adesso. Io ho centoquarantun anni. Sono lì, lì.
I giovani mi alitano dietro. Io bloggo ancora tutto. Ancora tanto.
Non ho figli, che io sappia. Perché altrimenti ne bloggherei.
Bloggo di parents, di pesci, di teens, bulli, pomidori. Bloggo di salute, di amarene, di uvette. Di animali, rari, vivisezioni. Di versioni non ufficiali di tutto. Dal meteo al porno, allo schiavismo, alle guerre, alle elezioni, alle variazioni, al nylon, alle lobbies del burro.
Bloggo anche molto di criminalità organizzata, di scarpiere, comfort per l’auto e per la casa.
Insomma sono un blogger.
Ho una cistite ma non vi dico dove. Questo no. Magari un giorno lo bloggo.
Intanto ecco una pic di me con tic a Copacabana, insieme a Ric e Juan e Amerigo. Amerigo poco prima che lo assassinassimo. La pic è mossa. Per via del tic. E perché Amerigo stava scappando.
Bloggo di noir, torture e genocidi. E menta. E ogni tre mesi mi faccio fare una trasfusione. Altrimenti non sarei qui. I giovani alitano sul collo anche dei medici trasfusori. Ed è per questo che ho umidità nel sangue. E quelle che si vedono sulle braccia, sul dorso delle mani e delle dita non sono efelidi, è muffa. Ma bloggo. Bloggo! BLOGGO DI TUTTO!

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