Samuele aveva una pizzeria…

Samuele aveva una pizzeria, si chiamava Pizzeria Tritone, l’aveva aperta suo padre vent’anni prima e lui ci era cresciuto dentro, lievitato piano piano come una pasta di pane. Il menu, a pranzo e cena, per tutti gli anni della sua giovinezza aveva suggerito sempre e solo una dozzina di nomi come: Margherita, Napoli, Marinara, Capricciosa, Quattro stagioni, Funghi, Prosciutto, Prosciutto e funghi, Calzone e poche altre di cui non mi rammento più.
Per tutti gli anni della mia giovinezza la domenica sera si mangiava la pizza. Mio padre la prendeva dal padre di Samuele e la portava a casa che ancora scottava. Tra noi e il Tritone ci divideva solo una strada che era piuttosto trafficata, ci passavano tram e filovia, e tante auto che quando correvano sui lastroni di pavé facevano così rumore e vibrare da far tremare i vetri su fino al quarto piano. Ma la domenica sera la via dormiva, sempre attenta come un cane da guardia, è vero, dormiva con un occhio desto e ogni tanto, anche di notte, la si sentiva abbaiare: il latrato di un’Alfa Romeo, di una Citroen, di una Moto Guzzi.
Mi piaceva accompagnare mio padre nella Pizzeria Tritone. Quella sortita aveva sempre il fascino di una missione speciale e ci tenevo a comportarmi da buon soldato, guardare le spalle di papà, spianargli la strada, portare munizioni, perlustrare il territorio. Aldilà della linea di pietra solcata dal ferro, trafitta da lampioni, durante uno di questi assalti al fortino, mi ero già infilato tra i tavoli dalle grosse gambe di legno, tra gli angoli cascanti delle tovaglie, sul mare di piastrelle gialle cosparse di briciole, quando mi scontrai con Samuele. Era poco più grande di me d’età ma più piccolo di taglia. [continua… ]
E alla fine son morti tutti.

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