– Non sono di certo uno “yes-man”. Ma non posso neanche dire di essere un “no-man”. Al limite sono un “fors-man”.

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– Sono stato a Grado.
– Sì?
– E indovina?
– Sì?
– Tutte le famiglie più importanti si chiamano Celsius o Fahrenheit.
– Oh.

Il senso pratico a volte mi pare
una pornografia del fare
Tutti i pratici in azione,
pare un’orgia. La soddisfazione
che deve dare tutto questo fare.
Organizzazione, manualità, voci grosse,
sbrigare, sbrigre, finire.
La marcia dei pratici.

Altrove, mormobrando litanie
i Senza Senso, con la verità sotto chiave
fanno in segreto.
Mentre fuori trombano fanfare.

Prigioniero in una teca
busso ai poeti, da un lato,
busso ai restanti, dall’altro
Ma il più fermo sono io.
Per quanto bussi, per quanto batta
salti e cada,
poeti e restanti vivono,
accendono fuochi,
raggiungono vette,
si congiungono – vivi o morti –
fuori dall’intercapedine di vetro
che mi contiene
fermo.

Vetuste muffe sono cresciute
dai miei ricordi, sui miei ricordi,
eppure mai appartenute a essi.
Invasioni d’ultracorpi per nulla
sporadiche ma
costante inesorabile
di cui un giorno mi vestirò,
senza proprietà.

– Bello il temporale.
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– Ciao.