Vedova amalfitana, ti ostini a estrarre il succo dai cedri, lo distilli, lo conservi, lo rivendi elogiandone la manifattura di antica tradizione. Tuo marito è morto d’infarto a sessantanove anni, seduto sulla seggiola sotto il pergolato del terrazzino. Non sei vecchia ma ti affacci al golfo aggrappata alla ringhiera del balcone, aggrappata alle parole di mamma tua. La bouganville ride, ride della saggezza, del senso comune, della storia e imperla di petali rosa le mura di casa. Trema piano in quello spazio impossibile, capovolto, tra la calce e il cielo. E tu donna amalfitana sei agra come i cedri che spremi.

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9 commenti

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  1. Sai cosa è veramente triste, Stan? Il costo di un pied-a-terre ad Amalfi è proibitivo.
    D’altronde è il costo al metro quadro che rende sapidi gli agrumi.
    E ormai il limoncello connota.
    Anche se i limoni vengono dalla Cina.
    L’ultima volta, ad Amalfi, ho inciampato in un topòlogo. Tre volte e in tre posti diversi.
    Buffo, no?
    Si ostinava a recriminare, il topòlogo.
    L’avrei strizzato come un limone ma mi astenni.
    Avrà avuti si e no sessant’anni ed era in piena fregola. Si vedeva perchè portava bermuda in viscosa leggero.
    Si chiamava Alvise, credo.
    Alvisa Pennatari.
    Ciao, Stan.

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  2. Stan stai diventando un lirico-filosofico. Alquanto onirico. Viene in mente persin De Chirico.
    Perdersi in orizzonti verticali, dalla terrazza al golfo giù di sotto può essere un influsso del limoncello ma forse ancor più del cedrello.
    Effettivamente.

    arc

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